Стремлюсь я в ночь, где жёлтыми глазами мелькают фары мчащихся авто:
Когда несёмся рядом с ветром сами, о смерти здесь не думает никто...
Мой байк летит над ленточной дорогой, мы с ним одно, мы — яростный кентавр!
Я знаю, что побед в грядущем много, ещё не раз услышим гром литавр!
Мы не стремимся в смерть свою умчаться, но срок однажды байкеру придёт,
Когда в седле ему не удержаться! Удар... и долог в Небеса полёт...
Уйдёт он, сохранив свою улыбку, жалея, что с «конём» наверх нельзя,
И в облаках растает облик зыбкий, он только скажет: «Помните друзья!»
А мы, кто на дороге остаётся, на месте смерти молча постоим...
И каждый тихо, про себя, клянётся, попав ТУДА, вновь повидаться с ним. |
