Бубенцы не звенят уж давно,
ослабел их звон, ослабел -
стал какой-то ОН* нервный и злой,
больше рык выдавал его спесь.
Зубы скалил с оглядкой назад,
обошли нынче волки - молодцы.
Им не страшен его оскал,
да и когти, истёртые, пофигу.
От зубастых шакалов лишь зло,
шерсть облезлая его - тоже не в кассу...
Знаешь - стар, и силёнок - ёк,
так зачем же пытаться тявкать?
Одинокий взгляд на луну,
вой тоскливый нагнал чёрных птиц.
Трёх шакалов уже не спугнуть -
они в травах в вечный сон полегли.
Бубенцы не звенят их, да чёрт с ними!
Ты в живых, в этом есть и твой плюс.
В этой жизни по волчьи с такими, в натуре,
посчитав эту падаль за флюс*.
П.С. ОН* - человек-шакал, который грызёт всех и вся, почём зря,
Есть ему и имя, но чести много его упоминать всуе... |