Я не вправе носить это имя - поэт.
В ритм укладывать строки - в том сложного нет.
А поэтам дарована суть волшебства -
Душу мира открыть, оживляя слова...
Среди творческих личностей явный чужак,
Я пишу, я стараюсь - всё как-то не так!
И бежать не могу! Коль попался - не плачь...
Я давно опасаюсь случайных удач.
Что мне делать с признанием этим потом,
Безуспешно потея над чистым листом,
Понимая - шедевр не спешит на заказ
Из обилия слов, изобилия фраз.
Как словарь не крути и катрены не шпарь,
Ты не выложишь душу свою на алтарь
Под кровавый, жрецами наточенный нож,
За божественный дар на костре не умрёшь...
... Снова поздняя осень. Деревья в снегу.
Я бы бросил писать - так теперь не могу!
Я подсел, заразился, поймал - посмотри...
Что-то там изменилось, наверно, внутри.
Что меня по утрам снова гонит за стол
Записать те слова, что во сне я нашёл?
Не бывать мне поэтом, друзья говорят.
Я навеки отравлен. И сладок мой яд... |
