Написано так много о «любимых»,
Меняя их, аки аккуратист носки,
Слова бросая в пустоту игриво,
И, смешивая с пошлостью броски.
О матерях же, сказано так мало,
Но еще меньше о своих отцах,
О внуках, детях… второпях -устало,
Значенье, приуменьшив впопыхах.
При жизни чаще близких обижаем,
Срывая смело зло за грешный быт,
Но потеряв, вот здесь... мы понимаем -
Одним присутствием Их был ты сыт.
Они питают нас, как свежий воздух.
Не замечаем часто и его...
Фальшивой суетой твой дух исхлёстан
Не видя, что нужней ему всего.
Писать и говорить о них... повсюду,
Давать подпитку радостью, чтоб жить,
Открывшись доверительному чуду,
Что в нас любовь сумеет обнажить.
Не ценим миг любви, покуда живы:
В нём наши внуки - свет от маяка,
Что освещает наши перспективы,
Где счастье кроется - наверняка.
Лишь согревая ИХ, понять мы можем:
Восторг не в ожидании отдач,
Но внутренней любовью дар умножив,
Чтоб больше получить тепла удач.
|
За сбЫтие мЕчт!
