От бога внук кухарит, надо выбирать!
На пути - распутье, - век не расхлебать.
Олигарх бессменный. Змия запускать,
нам, зачем монарха, где-то там искать?
Полистал историю, - правили кухарки.
Мне в окно соловушки, - как же они жалки!
Помечтал за Кухаря, - божьей милости, -
те же рожи жаркие, справедливости.
Я представил, - царь я, и сижу, хлебаю,
а вокруг монархия - чаша и без края.
Ленту мне Георгия, так сказать, де-юре,
не от слова оргия, в три креста аллюром.
Чашу золотую, поскрести по днищу,
эко ли геройство, через край умище.
То ли дело в камне, выточена чаша.
Ленточку бы алую, повязали краше.
Деревянной ложкой я черпаю дно.
Глиняная плошка и смотрю в окно.
Словно по сусекам, есть ли что на дне?
К звукам дровосека, - ни хрена в уме.
Две ноги босые сунул в голенища.
С горем пополам - вот тебе! змеище...
До какого ж века, кровушку-то пить,
можно ль человеку с этой бабой жить?
Мстить не может боже, а она-то мстила.
Поутру в тоске гладила перила...
Он по этой лестнице поднимался ввысь.
Это дело случая да, возьми, влюбись.
Бог всему свидетель и любить и льстить.
Не постель гневите, разве можно мстить?
Словно со звездою - разошлись в края.
Видно, в самом деле, до черпался я...
И пустыми звуками шкрябается днище:
пусто, аки пУстыне, до звезды парнище!
Не единым хлебом? Так оно и есть,
стал по-царски думать, и не встать, ни сесть.
Ни уму, ни сердцу, Фаберже мне лотом.
Чашка ты столовская! блюдце с позолотой.
Пригляделся - Чудо! - И дырява ложка.
Моя чаша полная, а смотрю в окошко.
Там где Окна Роста, - мне Окно иное:
стал я мальчик взрослый и не царь, а воин.
Лет-то сколько прожито, некого винить.
Корыто, что разбито - можно починить.
Похлебают свиньи, благодарно, - Хрю!
Салом по сусалу, как же, я люблю...
На ольхе копчения, соломкой осмолить,
починить учение, век бы жить да жить.
Был царём и богом, и удил я страстно,
стал свиньёй немного, исхудал ужасно...
Кончилось мгновение, нету терпежу!
Чаша ты терпения, всё - я ухожу.
Я ж широкою душой, к выбору идей!
В шапке русской и большой, абы веселей -
Сеня мерил, так держись, чтоб по совести!
Зря романы не читай, - жизни повести:
Народ от Мрота вымрет, тазик в рай и ад...
Шаг вперёд товарищи! зарплата - два назад!
Мне найти бы повара, хоть кухарки внука,
что монарха, поровну. Хоть его прислугу.
Я б обедал и с улыбкой, - лыч от счастиЯ.
Повар будет пусть от деда, но - династия!!
Кук путёво жарит - хлебать, не расхлебать.
От бога внук кухарит. Надо выбирать. |
Послесловие: Спиридон Иванович, действительно кухарил в Вильнюсе, шикарных питерских ресторанах и даже Горках. Кормил семью Ленина, мать Хрущёва и лично товарища Сталина. Кому, как ни внуку, знать цену продуктам! А эти высказывания с прищуром - "каждая кухарка может управлять государством", так и вовсе заставляют совершенствовать мысль философа, покрывая её образом мужчины. И уже наяву, рождается новый образ: "внук кухарщика"... Любая власть, каким бы путём не обрелась она, должна быть возведена непременно к Богу. Почему бы, не через желудок...
12.11.2017 г. |
