Стихи, то громки, как набат.
То, очень тихи, как молитва.
А там, где тьмы и света битва,
В рассвет поверю, не в закат.
Быть безголосым, стынет кровь.
Слепым душой, глухим. И всё же.
Нам выжить творчество поможет.
Спасая, возрождает вновь.
И, как бы не было порой.
Бездонно, хаотично, мрачно.
В одно я верю однозначно,
Что творчество, спаситель твой.
Незримо, там, над головой.
Оно наш дух благословляет.
И даже если нас не станет,
Зажжётся новою звездой
Для всех идущих за тобой.
|
