Сподобилось родиться в осень века,
То воля была неба, но теперь,
Не верю в разум злобных человеков,
И нет гарантии от будущих потерь.
Где ж истина, видать, поверх сознанья,
И не зависит от трудовых идей.
Ни от ума, ни мирового зданья,
Тем более от воровских людей.
Наш череп – кость, наполненная мозгом,
Субстанцией, что можно в ужин съесть.
Ей подготовлены от духа злые розги,
И в лучшем случае с косою в ручках смерть.
А мы кичимся, в грудь метим кулаками,
Мол, мы вершина плоти бытия.
Уж лучше б думали печенкой и задами,
Сосредоточившись на мерзком слове я.
Кто ты в миру неумный человече,
Вор, пьянь, разбойник на большом пути,
Отвергнутая пыль – сказала вечность,
Грязь под ногами, так думай не крути. |