Да, видимо, когда-то проворонил,
В затылок дышат и спасенья нет.
Стучат по мозгу спрятанной в короне,
Поэт спешит увидеть божий свет.
Еще чуть-чуть и нет благой надежды,
Поклонники разбойного пера,
Разденут до гола, скидай одежды,
Но подыхать не подошла пора.
Упрусь на сколько хватит силы,
Помогут поэтессы, не в первой.
Они уже надев прямые лыжи,
Прибыли на призыв немой.
Дух святый - не дыхание природы,
И верность не кончается стихом.
Мы в толчее безумного народа,
И отобьемся рифмой и пером.
Опорой нам поэт кудрявый Пушкин,
Есенин и Лермонт святых кровей.
Зачем нам автоматы иже пушки,
И притяжение нелегкое к земле.
Нам дадены просторы с ними звезды,
Спасение пришедшее с креста,
Весенний от Голгофы чистый воздух,
И память сохраненная в листах. |
Но... Акраш... Вы же понимаете...--- ВЫСТАВЛЯЯ "горячее, как новоизготовленная "шаурма", СТИХОТВОРЕНИЕ, его надо чуть-чуть просмотреть "глазами ВОЛКА", готового РАЗОРВАТЬ вся даже за "опечатки"??!!!
Я тоже никогда почти не проверял свои "новоиспечённые" СТИХИ.
У Вас даже опечатки есть!!! Сверьте с "черновиком"!!!