Мисс Молли вяжет в кресле-качалке.
А парни с прическами диких мустангов,
коттедж окружая,
взвиваются вдруг на дыбы.
А девушки топлесс, как будто ракеты,
взвиваются ввысь,
фейерверками бусин
и фенечек враз осыпаясь.
Мисс Молли
их бунт принимает за грозы и град.
Они горделивы, они приближают
прекрасное нечто, толкают под локоть
стрелка, на курок возложившего перст…
Мисс Молли вздыхает, и тикают спицы.
Они исчезают, тускнеют, лысеют,
утрачивают золотистость подков.
Их дети и внуки, оскалившись в гневе,
штурмуют ограды, грызут удила.
На метлах шныряют подружки нагие,
теряют прически, ресницы, мужей.
Мисс Молли ровнехонько петли на спицах,
как будто морщины свои, собирает,
и вяжет, и вяжет, качаясь.
Кругом
палисадника льдины, пингвины,
а там, на окраине, выжженный лес.
То танки, то автомобили гоняют
по злой вертикали и падают вниз
на головы, задранные с вожделеньем
и маскою дауна. Пахнет паленым.
Мисс Молли качается в кресле скрипучем,
кладя свои петли и губы поджав.
24.01.2018.
|