Чернеют сны и выступают скулы,
Сильнее режет кружево плечо,
Я от весны отсчитываю губы,
И имена... и что-то там ещё.
Дрожит рука и волосы белеют,
И линия бровей совсем не та.
И не горят глаза, а угли тлеют.
И одинока ночь, как сирота.
Когда перед чертою - все иначе,
Когда не нужно верить-не болит.
И если ты всегда даёшь без сдачи,
То скупость тебя после не щемит.
Но сны чернее. Волосы короче...
Походка тяжелей, грузнее тень.
И карандаш уже не так наточен,
И гроб несёт услужливая лень. |