дождь в сентябре
в моей руке твоя рука
поздно теперь
кричать о пользе потолка
вот тебе знак
того, что дождь уже не торт
в пользу зевак
рисует нежный натюрморт
нам же лишь дурь
достанется орлиных ног
пьяный сумбур
да несколько былинных строк
мокрый сервант
и мокрый кот, забытый в нём
броский обман
поэт, уваженный петлёй
всё это так
но только где же были мы
прежний бардак
и обескровленные рты
звон тишины
в уставших чувственных ушах
гроздья любви
на покрывале злых держав
нам не успеть
уже их всех за раз спасти
будем смотреть
спасать того, кто у груди
бывший причал
коричных булочек распад
больше кричат
нам оставляя только смрад
бывших тревог
и перезревших польских ябл
очерк дорог
с которых бы не съехать нам
дождь в сентябре
так неслучайно снизошёл
нам бы добрей
с тобой быть вовсе хорошо
|