Вот раньше я писал стихи
шикарные, на загляденье!
И критики без принужденья
твердили вслух, что неплохи
они, давая мне понять,
что лучше вроде и не надо,
читать их – критикам награда –
способны, мол, воспламенять.
Всё это было потому,
что ум мой заводной и бойкий,
подогреваемый настойкой,
стремился к звонкому письму.
Я помню, что лет сто назад,
когда вода была мокрее
и были девушки добрее,
стих расцветал, как юный сад,
и в нём сверкала благодать –
полны ей были чудо-строки.
Порой остры, как альпенштоки,
порой, как любящая мать…
А что сейчас? В кромешной тьме,
среди унылых рифм блуждаю,
забыв о том, что молодая
кипит жизнь даже в Бугульме…
Наверно, тяжкие грехи
над сочинительством довлеют.
Читатели меня жалеют…
Но отвернусь, а вслед: хи-хи… |
Недурно писывалось мне.
Не ведал толку в укоризне,
Но думал — истина в вине.
Торчал в Москве, казалось мило.
Плевал в экран и кушал ром.
Но бросил пить и так накрыло,
Что оказался за бугром.
Но делать выводов поспешных
Не стоит. Верьте мне, прошу.
Я так же, вроде бы успешно,
О чем писал, о том пишу )))