Ну кому он, скажи, нужен –
твой стишок, что написан ночью?
Никому. И тебя, мужа,
укорят, что не спал – точно.
Друг прочтёт – и забудет тут же
(другу проза и кино ближе).
А в сети есть стихи лучше…
И на полках твоих книжных.
И, конечно, – игра в бисер.
Только бисер тот – дар божий.
Нынче время больших чисел.
Время стало людей дороже –
расплодились… А время сжато,
и потрескивает пружина.
Чтоб стихи сочинять, надо
аскетичным быть и двужильным.
Аскетичность – полёт птичий.
И цветы. И роса в поле.
Синтез чувства и безразличия
в маске слов. А слова – с болью.
Вот и делишься этой болью.
Мечешь бисер и сеешь бисер
с мыслью: в петлю залезть, что ли?
Или, может, в висок – выстрел?
Сколько их, кто решил проститься,
бисер свой разбросав без счёта!
Здесь остались роса, птица…
Там привратник, засов, ворота…
Там упрёк: не ценил Дар мой,
разорвавший твой мозг – в клочья…
…И кирпич там в стене Храма –
тот стишок, что ты стёр ночью.
|
Да что ж это такое!
Опять не понравилось.
Стал читать коментарии.
Оказывается, я уже два раза тут высказался.
В том смысле, что не понравилось.
И каждый раз вылетает из головы, что, оказывается, я это уже читал.
Каждый раз читаю, как впервые.
Но каждый раз возникает одно и то же впечатление - не понравилось.
Странно как... Стихотворение - выветривается.
Ощущение же от каждой встречи с ним возникает неизменное.