В шкафу моём ютится книга…
Я открывал её не раз…
Ничто не радовало глаз –
Я видел – только – строчек иго,
Лишь букв кривых – досадный плен,
Лишь смыслов тёмных – морок нудный,
И кашель автора – простудный,
И мне казалось: всё в ней – тлен…
Но этим утром Солнца луч
На древний лист – упал случайно,
Я приоткрыл, как двери тайну,
Как будто лёг в ладони – ключ…
И я увидел, как бегут
Среди снегов лазурных – сани,
Будто корабль – в океане…
Как света ножницы стригут
Леса – за дальнею поляной…
Увидел я: в санях – поэт –
Беспечно молод, пьян простором,
Открыт небесным, ясным взорам
Грядущих вёсен и побед…
Я задремал… Упала книга,
И, вместе с ней, ушла мечта…
Была когда-то высота,
Осталась только радость мига,
И в нём – мгновеньем – красота…
19 февраля 2018 года; 17:29 |
