Народ припух уж от сонетов,
А кот с испугу всё уссал,
Уставший кит на сушу пал,
Довольно странненьких куплетов!
« О, Боже, что они творят!»-
Шекспир в гробу перевернулся,
От новой рифмы увернулся:
«Да уж, язык обогатят!»
И снова сочинён сонет,
Лечить давно пора кого- то,
На фабуле Цурена нет,
Уплыл на яхте отчего- то.
Как лист увядший пал кирпич.
Всё: стихоплёту- паралич! |
еще:)))
