Всё банально, даже кризис жанра
Всё, мой ладный. Дальше только свечи
над рукою стылой, как полярный
беспросветно скверный
вечер...
Ты всё тот же. Вечный, как мгновенье
И всё так уныло бесконечен:
Всё на круг... и в круге воскресений
проигрался в веру
человече...
И ложишься спать... густой и тяжкий,
оседая в сон без сновидений
А по миру нитью из рубашки
разлетится в прах твой
жалкий гений... |