Проходят годы, тают льды,
Я так и не стал, кем хотел – поэтом.
Бумаги лист затёрт до дыр,
На нём, – последнее слово вам, – реквием.
Я давно тебя жду, – где же ты?
И как долго мне здесь ещё находиться?
В ожиданьи тебя, – все погибли цветы...;
Может и мне стоит с жизнью проститься?
Бумаги лист затёрт до дыр,
На нём, – последнее слово вам, – реквием.
Я так и не стал, кем хотел – поэтом;
Проходят годы, тают льды…
|
