Ну, что кичиться, я же понимаю,
Груб слог порой, как из-под топора,
И глупо бычиться, глаз кровью наливая,
На превосходство Вашего пера.
Но разум разумом, а гонор прет, как с возу,
И я кричу ему: «Умри, пижон!»
И ставлю в вазу Вам, шутя, с шипами розу,
Как крик души, что я не побежден.
|