Задолбала уже бессонница.
Голова всё к подушке клонится,
Но едва лишь её касается,
Как в голове чёрте-что начинается.
То привидится вечер морозный и ясный,
То утро росистое, раннее,
Кобыла, запряженная в деревянные сани…
А сон всё желаннее и желаннее.
Как хлеб, намазанный маслом.
И чудится запах жареных семечек
И вкус самогона свекольного,
Сосед на него из-за угла нацеливается,
И мысли у него при этом прикольные.
Если бы ясность была в мыслях,
Если бы выспаться до порозовения,
Пригласил бы к обеду соседа-философа,
Пускай разрешит мои сомнения.
Он бы объяснил: откуда чего берётся
И с чего всё начинается,
Почему половине чего-то не хватает,
А вторая половина над первой издевается.
Такие вот грёзы во время бессонницы,
Навеянные шелухой семечковой.
В голове грохочет, будто конница Буденова
И всё норовит как больнее – по темечку.
|
