Вереницей усталые мысли
долбят, долбят в подкорке тоннель,
за которым высокие смыслы
формируют высокую цель.
Но иной раз так хочется (очень!)
эти мысли в аренду отдать
хоть кому-то, чтоб в снах, между прочим,
как пушинка, блаженно летать.
Отоспаться. И видеть иное.
Видеть, как исчезает закон.
Как на всё окаянство земное
опускается царственный сон.
Этот сон — он реальнее были.
Сердцевина — алмазная пыль.
Про него мы когда-то забыли,
предпочтя иллюзорную быль.
А ещё мне хотелось бы очень
необычный иметь пистолет.
В нём не пули, заряд непорочен.
От любви, от блаженства привет.
Выстрел в сердце — и нет озлобленья.
Выстрел в голову — радостный взгляд.
На лице и в глазах умиленье.
А в душе совершенный наряд...
|
