Нету меня во мне. Был и вышел.
Встал в уголке за дверь в тишине.
Утро сквозит в окне, греет крыши.
Теплый крадется зверь по стене.
Звуки едва слышны — просто рано.
Скоро в зари дыму понесет
Ветер со всей страны к океану,
Чтобы сказать ему обо всем.
Встанет горою день, смыслов полон.
Буду таким, как я нужен здесь.
Только прикрою чувств плотно полог.
Как хорошо, что чувств полог есть.
Стану расчетлив вдруг и практичен,
Жесток, как ржавый гвоздь, даже за.
Скажут увы вокруг — Он типичен.
И поглядят насквозь, не в глаза.
Только в предночный час как награда,
Ветер, что с синих вод, по пути,
Тихо и мне шепнет: Это надо —
Счастье в себе себя обрести.
Спросят меня — К чему столько прыти?
Были еда, вода... В чем предлог?
— Здесь я всегда могу просто выйти.
Не было там куда, и не мог.
Не было, и не смог птицей с ветки
Солнца вовне искать средь дождя,
Биться в себе самом словно в клетке.
Выхода из себя не найдя.
|
Нету меня во мне. Был и вышел.
И дорогу забыл назад, плутает.
Не пойму из нас, который лишний
Тот, что тут или тот, вне стаи.
Он ушедший, совсем мальчишка.
Грезит белыми в море китами,
И затёрта до дыр любимая книжка
И война с самим собой на татами...