Какая-то черта , граница
В сознании проведена .
Тщета или пустые лица ,
Не знание законов сна ,
Что вечно рубят на корню
Всё то , к чему ясны порывы .
Какой-то явный недостаток ,
И траты сил на то , что пусто .
Мысли идеи вновь в осадок
Выпали с нейронов хрустом ,
Всё превращается в возню ,
И тлеют вновь императивы .
Возможно , разума то призма
Или избыточность идей ,
Что с громоздкостью софизма ,
Вновь вышибает из вождей .
Хоть жажду лидерства храню ,
Да хороню , узрев в ней мифы . |
