Звон тишайший и шорох, и шелест,
Словно ветра мышиный поскрёб в вышине,
То ли посох дождя - в полом теле
Не песчинки, а льдинки шуршат… и во мне
Всё не тает, хрустальный и льдистый,
Холодящий мой ствол, мои корни в глуши,
Этот панцирь, как смерть, серебристый,
На живых ещё ветках древесной души. |
