Ты высекаешь из слова огонь.
Где-то в степи мчится розовый конь.
Пламя зари поднимая на щит,
Пламя мечты средь тюльпанов ищи.
Черные косы по ветру летят.
Ой, не смотри! Околдуют, пленят!
Топчут тюльпаны копыта коня.
«Ну-ка, джигит, догони же меня!»
Сердце забилось, да хватит ли сил?
Вот уж пощады твой конь запросил.
Клочьями пена в тюльпаны летит.
Конь оступился. Держись же, джигит!
Конь повалился, слетело седло,
Пламя тюльпанов тебя обожгло.
Ветер пронесся и стих вдалеке…
Зря ты сжимаешь камчу в кулаке.
Пламя зари отразилось в щите…
Знай: суждено тебе жить в нищете,
Если мечта – все богатство твое…
Слышишь, как степь на рассвете поет?
Слышишь, клекочет орел в вышине?
Полно, джигит, не грусти о коне!
Пусть он мечту вслед за ветром унес –
Это ль причина для грусти и слез!
Что тебе, право, тот розовый конь,
Если из слова ты высек огонь!
|
