Я говорю на мёртвом языке,
Который нынче знают единицы –
Те, что в архивах с лупою в руке
Читают пожелтевшие страницы.
Всего каких-то двести лет назад
Меня впускавший в сонм великих наций,
Язык для них теперь – лишь экспонат,
Материал для толстых диссертаций.
Но ни один из них не даст ответ,
Как, пережив нашествия и войны,
Он мёртвым стал всего за десять лет,
Хотя века существовал спокойно,
И почему язык чужой земли
Вдруг занял место языка родного,
И как случилось, что не сберегли
В стране своей своё родное слово.
Я был, как все, и общей жизнью жил,
Молчал, как все, и не искал ответов,
Но счастлив я, что все же не забыл
Я языка своих отцов и дедов.
И вот, свой стяг сжимая в кулаке
И выглядя, должно быть, презабавным,
Я говорю на мёртвом языке,
Надеясь воскресить его тем самым.
|