Дело - к осени, дело тонкое,
С ароматом Востока схожее.
Бабье лето не будет скомканным,
Если верится в дни погожие.
Соком персика солнце брызжется,
Облака плывут по линеечке.
Только ангелы медно-рыжие
Начищают до блеска леечки.
Серебро дождя мне на голову
Припасут из небесной заводи.
И расплавится тучек олово,
А земля вздохнёт вплоть до наледи.
Где-то там, внутри, флейта-пикколо
Вдруг пронзит высокой октавою.
И душа, забыв про каникулы,
Встрепенётся гордою павою
У костра великой поэзии,
Затеряется в красках осени.
А в саду цветы поздней фрезии
Зачаруют спелыми косами.
|
