Опять желтеют на березках листья,
И птичий хор поет в последний раз,
А в голову приходят те же мысли:
В последний раз! В последний раз?
Кто знает, почему люблю я Осень:
Быть может, из-за запахов в саду,
Где гладиолусы раскрылись очень-очень,
Но я их так люблю, что не сорву;
Где флоксы дарят нежность и надежду
О новых встречах с ними поутру,
Я их люблю не меньше, но конечно
Букет их все равно себе нарву;
Быть может, от того, что раз последний
Меня мой лес приветствует теплом,
И облетает лист уже осенний,
С каким-то нежным шорохом... И сном
Уже повеяло, хотя Зимы не видно:
Она еще, наверно, не страшна,
Проснулась только, и ей стало стыдно,
Что в прошлый раз так поздно забрела.
Да, забрела она, усталая как будто,
И запоздала очень в прошлый раз,
А Осень не жалела красок чудных,
Как будто это был последний раз.
Как будто не придут уже рассветы,
Весенних гроз и дождь их проливной,
Как будто не пришлют уже приветов
Из дальних стран нам птицы той Весной.
Как будто эти краски, что дарила,
Нам Осень щедрая, художников плодя,
Она нарочно ярко "расцветила",
Чтоб мы ее запомнили, любя.
Ведь только от любви взойдут рассветы,
И только оттого хотим мы вновь вставать,
Что слышим птичий хор весенний, светлый,
И не хотим, как Осень умирать!
02.09.2018
|
