Осенних сплинов полоса
Крадётся, ухмыляясь молча.
Дождливым стоном небеса
Печаль на сотню дней пророчат…
Привычный ход. В который раз…
И, неподвластна уговорам,
Свой незаконченный рассказ
Нанизывает осень споро
На иглы стынущих ветвей –
Гипюром из уставших листьев,
Где взгляд, не сетуя, мертвел,
Зарывшись в полог, масти лисьей.
.
сентябрь 2018
|
