Надоело. Слов запас истрачен.
Умерли метафоры в душе.
Знала, что когда-нибудь настанет
день - начало жизни в тишине.
Не скажу ни в рифму, ни верлибром
больше ничего и никогда.
Сердце зарываю в чутких лирах,
но в чужих. Написаны тома
книг о том, как дОлжно быть поэтом.
Вот о том и буду я судить:
как в чужих словесных пируэтах
день за днём завязывался стих.
За окном ветрами дышит осень,
город листопадами одет.
В день, когда поэт писать забросил,
родился литературовед.
|
