Покачивает на поворотах улочек непохожих,
Еду в старом трамвае, разглядывая прохожих.
Где- то и я наверное. Детство и юность тоже.
Память, души субстанция, пронзающая до дрожи.
А выходить не хочется, хоть меньше уже остановок.
Жизнь за окном полощется, судьбинная, без остановок.
Выйду когда, не ведаю. Может быть на конечной.
Вот и трамвайчик старенький жёсткий, не безупречный.
Но ведь везёт по жизни он. Трудится, как умеет.
А за окошком город мой новые сны навеет.
|
Нас ожидает пересадка
От жизни краткой к жизни вечной,
Скорей всего, такой же гадкой.