Прянично-масляный дух наплывает в долины -
Воздух горчично-густой, хоть ножом режь его...
В сумерках, босой, по хоженым тропкам-суглинкам
В море туманном торю свой фарватер. Давно
Мысли-бродяги пылают внутри, как стигматы.
Небо нависшее давит, но скоро восход.
Алыми перьями купол украшен - орнамент
Калейдоскопен в бездонном экране. Плывёт,
Тает хрустально-желтеющий серп леденцовый,
Удит на леску Авроры-звезды маячок,
Чтоб, притянув, обласкать, потому и пунцовы
Щёки небесных барашков... В низине течёт
Робкий ручей вдоль подбрюшья тумана густого,
Мантры читает - торопит пришествие дня.
К светлому раю стремится, к земному. В итоге
Это блаженное утро спасает... меня.
29.09.2018 г.
|
