«Пусть эта жизнь сломает себе ногу! –
Сказал старик, припомнив что-то Богу. –
Мы на полях с рассвета до заката,
А всё равно живём все не богато.
Весной и летом сеем, косим, сушим,
Во всё живое вкладываем душу.
А осенью берёмся за уборку,
Забыв несчастья, боли, отговорки.
Пылают руки и дымятся плечи,
Но мы работой все болезни лечим.
И что имеем?! И чего добились?
Сосновый крест – награда на могиле.
При жизни этой, хоть разбейся даже,
Никто спасибо за труды не скажет.
Да что там говорить тебе, Всевышний, –
Молитвы наши даже Ты не слышишь!» |
