Пятнадцать лет - юнец!
Загробья мрачного певец.
Похоже, в морге был рожден
поэта русский гений.
Вся жизнь его - короткий сон
кладбищенских видений.
Гусиное перо
макал он, стоя у бюро,
в коктейль,
где трупный яд со злом.
И не было попытки
изобразить своим пером
подобие улыбки.
И нет друзей, подруг.
Во вред избыточный досуг,
страстями полный до краев.
Но страсти те не светлы:
сарказм, рождающий врагов,
влюбленность - без ответа.
Обманна, как блесна,
его томов голубизна.
Открой их гроб -
там черный креп
и бант того же цвета
венчает Демона портрет -
фетиш и бог поэта.
Он смерть свою узрел,
как только словом овладел.
Пером его водил пророк
поблизости могилы,
и рано срок его истек,
и голос смолк -
задиристый, унылый.
Улыбки нет в его стихах,
лишь мрак души,
лишь смерти страх. |
.
лишь мрак души,
лишь смерти страх.
Сразу вспомнились строки:
Я не чувств, но поступков своих властелин,
я несчастлив пусть буду - несчастлив один.