...что возникало в комнате пустой,
чему мой ум сдавался на поруки,
творило, позабыв про решето,
душевность строк - переживая муки
разлук и воспевая радость встреч;
не замечая, как одно и то же
рождалось. И что стоило бы сжечь
почти все, что я безрассудно множил.
Но время шло; и превращался зуд,
нельзя сказать, что в наказанье, но и
былое удовольствие сей труд,
не приносил. Он ничего не стоил.
Ведь все, что стал писать в те времена,
кончалось неизбежно осознаньем
того, что неприступная стена
вставала между небом и желаньем.
|
