Вот Я, у которой есть, кажется, ты.
А вот твоя совесть, что гложет внутри..
И есть чувство долга,
Что тычет иголкой,
Ту Совесть, которая гложет внутри..
А вот та бедняжка, которая ждет.
Плюсуя проценты на долг, что растет,
И тычет иголкой,
Пока что без толку,
Ту совесть что гложет тебя и сосет…
Вот юный наследник примерно трех лет,
Закинувший в борщ пару мух на обед,
Который с любовью сварила бедняжка,
Что долг заставляет твой пучиться тяжко,
И снова давить на ту совесть неспящую,
Что гложет тебя, мне не-при-над-ле-ежащего..
А вот то окно, на котором те мухи
Сидели за полчаса до невезухи,
Смотрели в две пары крутящихся глаз,
На нас-неимущих, имеющих нас,
Которым все мало:
любви,
одеяла,
друг друга,
матраса,
мгновенья..
пол - чАса…
Но совесть, и долг твой,
Тебя, как иголкой…
На автопилоте,
В тот дом, что напротив,
Бредешь к той бедняжке, наследнику, мухам
в борще, о которых "ни сном, ты ни духом",
К той форточке в вашем полночном окне..
Курить и дрожать от мурашек под ней,
В утробе сглотнувшей искать темноты
Меня,
У которой, есть, кажется ты.. |
Что вот это такое:
"Бредешь к той бедняжке, наследнику, мухамВ борще (о которых ни сном, ты ни духом),"
для меня вообще загадка.
И...
Мимо :(
.