Привычка

В разбитых стёклах розовых очков теряет мир умытость с простотою,
и просится «Так вот он ты каков…не так уж крепко сшит, не ладно скроен…»
От мысли, что как белый день светла, приходит ясность, порождая Будду,
и ты громишь кривые зеркала, иллюзий бред попутно с верой в чудо.

Живём привычкой, полный автомат: идём тропой протоптанной за стаей.
А я – изгой. И в том лишь виноват: не верю в чудеса, их не бывает.
В любом из нас живёт привычек тьма. Нет панацеи, что от них излечит.
Случилось так, что вера в нас мертва, но в храме по привычке ставим свечи.

И молимся неистово богам, надеясь на Христа и Магомета,
всю жизнь в себе нося привычку лгать, забив на кодекс Нового Завета.
С нажимом повторяя «я люблю…», вертясь плотвицей на крючке у страсти,
себя на мысли с горечью ловлю, что не способен так любить, как Мастер.

Любви ответной не ищу в глазах, порой охота честно и открыто,
глаза в глаза, избраннице сказать: «Безумно жаль, что ты – не Маргарита».
Едва играть свою закончу роль, как ты вздохнёшь в классической манере:
«Король ушёл… Да здравствует король!» Вот так, мадам… Я в чудеса не верю.

Но где-то в глубине меня живёт цинизмом не испорченный калека,
юродивый наивный идиот, воспитанный на вере в Человека,
надеющийся, верящий словам, в молитвы силу, в преданность собачью.
Наружу рвётся с воплем «Чёрта с два!», отвязно матерясь и слёз не пряча.

Ведь стоит в землю вбить уставший штык – затянет безразличия болото.
Он бьётся с ветряками, он привык нести ярмо доспехов Дон Кихота.
И в Новый Год он верит, что копьё настигнет монстров прошлого столетья:
продажных сволочей и дурачьё, которое из грязи в князи метит.

Что Бог сотрёт с лица Земли вражду… Согреет всех, одну истратив спичку…
Второй, тот чуда ждёт… А я не жду… Живу из года в год простой привычкой…