Терпкий байховый чай с полумесяцем дольки лимона,
эликсир, на котором настоян октябрьский вечер…
Перед ликом страдалицы осени, ставшей иконой,
мегаполис привычно зажжёт многоваттные свечи.
Сотни уст монотонно прошепчут молитву без веры,
храмы двери запрут от назойливых мух-прихожан.
Справедливая осень отмерит всем общею мерой,
обратит горожан в её веру апостол – туман.
Он владычице давней своей верноподданно служит,
пряча в складках сутаны к святыне отмычки-ключи.
Безразличием ближних своих причащённую душу
словно лекарю тело отдам: эскулап, излечи…
Я двойник твой, близнец, без лица и без имени Некто.
Водной пыли, разлитой в пространстве, аморфная взвесь.
Взятый в плен паутиной бульваров, проулков, проспектов.
Между жизнью и смертью на грани: меж «нет» и меж «есть».
Без эмоций и чувств, отрешён от всего, словно Будда.
Грешный смертный, не ангел, увы, и не бес, и не Бог.
Потерявший надежду, не верящий более в чудо.
По инерции вяло меняющий выдох на вдох.
Парадокс, не приемлющий воинства Ада и Рая,
по нелепой случайности, сплавленной с тяжестью лет,
с наступлением ночи подобно тебе воскресаю
и живу, пока в мир не войдёт с крестным ходом рассвет.
С деловитостью, свойственной лишь исполнительным слугам,
сострадая не больше, чем жертве топор палача,
заведёт механизм и запустит по новому кругу,
нот полынных добавив в лимоном заправленный чай.
|
