Струится мат с сизым дымком от сигареток.
В подъезде, греясь от морозного денька,
Стоит компания девчонок - малолеток,
С литрухой в пластике дешёвого пивка.
Им хорошо, тепло, да так, что раскраснелись.
Болтают, ржут, пивасик дуя из горла.
Так раскричались громко, словно коростели!
Хотя давно уже им всем домой пора.
А дома что? Пилёж родителей, скучища.
И семьи их все под один шаблон, тоска.
Не в захолустье проживают, а в Мытищах,
Но всё одно, как ни старайся, не Москва.
Что так орут, им всё до ,,фени," уж поверьте,
Ведь не впервой они гонимы за галдёж.
Но здесь ,,ташкент," а за дверями злые ветры
Пронзают насвозь, до озноба, словно нож.
Свой микромир у них в заплёванном подъезде.
Надежды, чаянья, фантазии, мечты.
Им хорошо, они юны ещё и вместе.
Их не коснулся дух вселенской пустоты.
автор. Vi |
