Читает автор
Он сразу и не понял, что он умер.
Как хлопотали набежавшие врачи.
Кому теперь в наследство будет Бумер?
Осиротевший без него в ночи.
Как все не справедливо в этом мире.
Вот так живешь себе, живешь,
Людишки как мишени в тире
И от стрелка увы не увильнёшь.
Он наповал разит без сожалений,
Будь даже "семи пядей"в лысом лбу,
Юродивый, поэт, политик, гений-
Им остановлен будешь на бегу.
Неважно, что еще не догулял,
Недолюбил, не дожил,
Недосмеялся, недоуправлял,
Не скорчил на банкете жуткой рожи.
Недострелял, когда хотел стрелять,
Не доиграл в солдатиков в постели,
Ведь было время мог и доиграть...
Но поздно, свет погас в конце тоннеля.
|
бывает..
