Я привыкла к холодному шёпоту струй.
Он идёт и идёт надоедливый дождь.
Он скрепляет крупинки свои в поцелуй,
Держит в верхнем кармане серебряный нож.
В мокром воздухе капли невольно дрожат,
Все предметы под тёмным тяжёлым плащом.
И вонзается в сердце дамасский булат,
Ну а мысли мои – ни о чём, ни о чём.
|
С теплом