Жарким паром, гарь войны смывая,
Возвратившись, парился отец.
Жил, в любой беде не унывая,
Слава Богу, что войне конец.
Его сын, намыливая спину,
Смахивал то слёзы, а то пот,
Видя, неприглядную картину:
В шрамах руки, ноги и живот.
Но живой, а многим на деревне
Похоронки горе принесли.
Почтальон, дедуля очень древний,
В день их приносил то две, то три.
И в зверином крике выли бабы,
Становясь седыми, в пять минут.
Как жалел мальчонка, что он слабый,
Что ему гранату не дадут.
Он бы ею Гитлера пристукнул,
Чтоб войну закончить поскорей…
Бате, подавая, молча руку,
Что держала пару костылей.
10.02.11 |
