Как же они меня не любят!
За то, что я не так думаю, чувствую, хочу ...
Наверно, так же,
как я скучаю от всех них.
И что?
Пусть бы стало так,
что я бы скучал от них,
а они бы - любили меня?...
Какой-то князь Андрей перед Аустерлицем
получается!...
А почему это я иронизирую над собой?!
Вот -
называя себя Болконским?
Наказываю себя что ли
за бессилие изменить жизнь,
как хочу?
Или оправдываю себя перед собой?
Мол, увиденный чужими глазами,
составленный из недостатков,
я -
это уже
не я!
Зеваю ...
Что называется,
мысли - не возбуждают...
Внимание само
переходит на шаги, шорохи, шум в голове...
Значит, написанное -
память
не собирается держать.
Так, наверно,
и должно быть,
когда пишешь -
для себя.
Никто -
не прочитает,
потому что никому -
не нужно.
А тогда мне это -
зачем?
22 марта 2019 |
