Я от раны саднящей страдаю.
Бьёт озноб, то в жар бросит, то в холод.
Хоть душою я всё ещё молод,
мне за многим теперь не успеть.
Я листы дневника пролистаю.
Там найду нарисованный город,
и почувствовав внутренний голод,
мне, как раньше, захочется спеть.
Про высокие старые башни,
купола городских колоколен,
каждый купол по своему скроен,
пробуждая в душе благодать.
Про янтарные, русские пашни,
где пшеница насыщена волей,
под ветрами бушующим морем
о страде заставляет мечтать.
Мне б её красотою напиться
да в хмельном пошатнувшись угаре,
прислониться к высокой чинаре,
ощутить, как ликует земля.
Там муар солнце вяжет на спицах,
и природа, как истинный барин,
перебором на древней китаре,
ублажает одну лишь себя.
Я от раны саднящей страдаю.
Бьёт озноб, то в жар бросит, то в холод.
Над собой вдруг услышал я хохот
то ли демона, то ль воронья.
И очнувшись от грёз понимаю,
не китара звучит. Это грохот.
Сквозь него слышу голос: Мне плохо!
Помоги мне! - шептала Земля. |
С наступающим праздником Победы! 
Очень понравилось!!!