Подходит срок. Задание довлеет
Дамокловым мечом, но проку нет.
Бумажный лист застенчиво белеет,
И вянет вдохновения букет,
Еще не распустившись ни на йоту,
Не подарив ни строчки, ни штриха,
А только бестолковую работу,
С которой облетает шелуха.
Сбежавшей Музе без меня не скучно,
От графоманов ей отбоя нет,
Но пару раз она собственноручно
Подкинула и тему, и сюжет,
Которые застыли мертвым грузом,
Как глины ком в безжизненных руках,
Скользит катрен по гололёду юзом,
Теряя пыл и рассыпаясь в прах.
Попытки склеить фразы бесполезны,
А Муза, хоть она и неправа,
Оставила мне занавес железный,
Скрывающий и рифмы, и слова,
Как в рукавах тяжёлого тулупа.
Теперь, конечно, дело не пойдёт,
И день угас бессмысленно и глупо,
Нагородив ненужный огород. |
