Жил да был себе поэт и… пропал.
Снайпер, оптику настроив, застыл,
И в руках его не детский запал,
А винтовочный горячий посыл.
Стоит только на курок надавить,
Сразу ярко заалеют снега,
Оборвав чужой судьбы нить,
Хлесткий выстрел изорвет облака.
Эхом множимый в морозной тиши,
Цветом крови омывая закат,
Он теряется в таежной глуши,
Сбросив с веток на себя снегопад.
Ветер студит на снегу кровь,
На лице застыла глаз синева,
Удивленно изломав бровь,
Червоточина легла у виска.
Вот и вышло – жил, да был и пропал,
А наутро снег занес след,
В бесконечность превратился привал
И меж нами одного нет! |
