На войне нет дороги до храма,
а печаль от грехов - нелегка.
Ты прости меня, милая мама,
что ушла, не дождавшись сынка.
Я не видел как чёрные гости
в путь последний твой гроб унесли,
и не бросил на старом погосте
в зев могилы я горстку земли.
Не сидел я на скромных поминках,
не давился зелёным вином,
глядя в старые фотокартинки,
где вихрастым ещё пацаном....
Я хорошим был сыном, мамуля,
но полгода почти не вставал:
мне плечо изувечила пуля,
и стопу мне фугас оторвал.
Вырвусь вон с этажей лазаретных
и, как ветром гонимый листок,
опущусь я на холм неприметный
под простым православным крестом.
Слышишь-ли ты моё покаяние?
Вот к протезам привыкну слегка,
возвращусь, и на старой тальянке
вновь раздую, как в детстве, меха.
Жжёт мне сердце душевная драма,
но меня раскроила война..
Ты прости меня, добрая мама:
неоправданна эта вина!
Ты ждала меня грустно и долго
из последних, слабеющих сил.
Не исполнив сыновнего долга,
я у Бога прощения просил.
На войне нет дороги до храма
и расплата за боль - высока..
Ты прости меня, верная мама,
что ушла, не дождавшись сынка.
примечания:
зелёное вино - самогон;
тальянка - двухрядная гармонь. |