Не труби медный марш, не встречались мне гении в жизни,
по куплетам сложившим судьбу из приближенных звезд,
петли ржавые смажь, чтобы дверь не скрипела на тризне,
мы стаканы нальем для вбивающих с верою гвоздь.
Отыграют без нас, оттрубят ноты давней картины,
черной краской пройдутся по цвету чужого холста,
и замедлится вальс, доплетая судьбы паутину,
хлебной коркой на блюдце закончится шаг у креста.
Возвращаться так больно назад, ведь истекшее время
стало пеплом костра, прогоревшего ровно за миг,
как доиграна роль, и престижная "премия Грэмми"
трубачам вручена, не покинувшим старенький бриг.
Так знаком антураж заплутавшим в тавернах портала,
ждущим новой отправки своих боевых кораблей.
Не труби медный марш, я сегодня немного устала,
допиваю остатки под холодом звездных огней. |
Замечательное владение словом, прекрасные мысли и твёрдый слог.