И вновь нехоженой дорогою
Бреду на запахи костра.
И месяц, лёгкою пирогою
Блеснув, скользнул из-под пера.
И тучка вспыхнула пугливая,
Как на моём столе ночник,
Где я строкою торопливою
В свой стих поймать пытаюсь миг.
Но он, как ящерица юркая,
Мне оставляет лишь хвосты…
И вот уже на кухне туркою
Гремит рассвет, вспугнув мечты.
|
