Трудна, поэт, твоя работа,
И распорядок твой суров.
Бубня под нос себе чего-то,
Перебираешь сотни слов.
О чём-то умоляешь бога,
Ныряешь истово в словарь,
И кажется, ещё немного –
Твоя взорвётся голова.
Но по лбу вдруг себе заехав,
Ты колесо исполнишь враз,
И строчишь, радуясь успеху,
В блокнот заветных пару фраз.
А дальше вновь ломаешь руки
И просишь помощи небес.
Всё это – творческие муки.
Сложнейший, граждане, процесс.
|
