Мне снился Мир, в котором нет Тебя,
Расколотое небо, да могилы...
На длинных дудках всадники трубят
Какие-то неведомые гимны.
В прорехе неба вижу чёрный рог,
Он вскоре перепашет всю планету...
...Проснулся. Сир, убог и одинок,
А Ты на кухне жаришь мне котлету.
Когда-то в отрочестве я поразился тому (прочитав в какой-то книге кулинарных рецептов - без обложки была, да и страниц недоставало), что котлета - это вообще-то (если по-настоящему) мясо, жареное на косточке.
Но когда мы все опролетариатились, то уж не до бараньих котлеток стало. Достать бы хоть какого-нибудь мяса да прокрутить в фарш всё, что можно туда прокрутить. С той поры уж лет девяносто никто об истинном значении слова котлета и не вспоминает.
Куда не кинь, все мысли о жратве
Со всем не в моде, твердые сонеты
И фарш пропущенный через металл,
И через мысли в голове,
Далек так от любви и с привкусом вендетты.
Куда катится мир? В какую таракань?
Какие трубы нам вестят об этом?
Котлеты с косточкой и без, все обратится в срань,
А вот любовь...после еды...прекрасно это
Котлету одну редко жарят.
Если жарят от души!